19 heures, Page st.

Une Tibétaine drapée dans un poncho à rayures s'est adossée à l'arbre sous ma fenêtre à trois panneaux. Elle chante de l'opéra. Elle a visiblement du talent mais n'est-ce pas l'endroit le plus inapproprié pour ce genre de performance? Un rayon de soleil déclinant frappe son visage cuivré.

Je viens d'allumer le chauffage. Je suis allongée sur mon sofa, je l'écoute. Combien de temps va-t-elle chanter encore?